За окном будто умерло время,
Будто сотни осколков звенит тишина,
Будто мир, неуверенно тлея,
Ждёт, когда же вернётся зима.

Только снегу не дадена сила,
Чтоб укрыть и очистить нашь мир,
Ибо так повелось, что красива
Кровь плодов на ветвях у рябин....

Это начало. Стоит ли продолжать писать?
« Она шла…вокруг неё было всё: часы, дни, месяцы, времена года сменяли друг друга...эпохи, века…людские жизни…всё шло…всё менялось.…Перед ней сменяли друг друга пути…она выбирала  миры, миры выбирали её… Чистая, честная, красивая…она вызывала восхищение, уважение, трепет и даже зависть и страх…никто не был равнодушен к ней, и она не была равнодушна… Созданная из Света, она старалась дарить его всем…
Но…однажды Путь подвёл её…или это она ошиблась…уже не ясно. И не важно….важно другое… Она ошиблась, оступилась…Больно! Думала: смерть…и это была смерть…дикая боль пронзала и разламывала всё: и душу, и разум, и тело…Эту ломку смягчил более сильный, так же родом из нелюдей, как и она сама….вытянул. Они пошли вместе, он вёл её долго, но их пути были разными.
Вдруг она снова ошиблась…и снова платила за это…честью, чистотой, душой наверное тоже…И пришла новая смерть. На этот раз похожая не на дробящие цепы, а на тонкий длинный обоюдоострый стилет…Миг, поток рыданий и крови…и всё…всё кончилось…ВСЁ кончилось…
  Ей казалось, что она лежит на краю обрыва и ветер пытается столкнуть её в низ, но не может, такой тяжёлой она стала…пролежав достаточно долго, она попыталась встать. Тело словно парализованное, мысли вымерли как динозавры… Хотелось с чистого листа…но…нельзя…она пропитана грязью…не отмыться…НИКОГДА не отмыться…»

Серебристая сталь луны
Режет мысли на сто частей.
Полотном бытия они
Устилают сотни путей.
Сколько силы нужно вложить,
Чтоб не вспомнить прошедших лет...
Но не хвати воли, чтоб жить,
Чтобы выйти из Тьмы на Свет.

Серебристая сталь луны
Режет сердце, как острый нож.
Мрак, туман, а вокруг огни...
И с пути уже не свернёшь.
Сколько криков, эмоций и слов...
Внешний мир суетлив и пуст.
Только в памяти звон клинков,
Да звук фраз, не слетевших с уст.

Серебристая сталь луны
Делит душу мою пополам.
Сломан воли клинок, увы...
Но назад повернуть не нам!
Нам скитаться среди полей,
Через кровь, через боль и страх.
Угасают мечты людей,
А у нас лишь печаль в глазах...

Не расстраивайся, не стоит оно,
Если я не вернулась из боя.
Это было невольно подстроено,
Это было случайной судьбою.

Но не думай об этом пока,
Ничего ещё даже не снилось,
Ни в замахе чужая рука,
Да и жизнь пока не разбилась.

Не расстраивайся, не стоит оно,
Если мир переменится снова.
Только, помни, останется всё равно
Неизменным одно только слово…

Это слово уже было сказано,
Словно эхо, его повторю,
И на веки меж нами повязано
Белым шёлком слово «…».

Не расстраивайся, не стоит оно,
Если я не вернулась из смерти…
Это было совсем не подстроено,
А в упор неудачной проверкой…

Только это всё глупые вымыслы.
Не случится дурному дано,
Будто мало мы ранее вынесли,
Чтоб задумываться о нём.

Меж ударами сердца - вдох,
Меж ударами в сердце - выдох.
Выреж сердце ножом - и я сдох,
Приложи к нему руку - выжил...

Жалость к зажившим ранам - боль,
Их забыть и открыться - смелость.
Сердце просит тепла - не неволь,
Чтоб ему умереть не хотелось.